Sans blog !?!

J'aime bien regarder une fille dormir. Faut dire que j'ai plus souvent passé des nuits avec des filles. Parce que regarder un pote qui s'est endormi saoul sur un canapé à cinq du mat', en train de baver bouche ouverte, ronfler du nez, avec sa sale tronche de mec bourré, je sais pas vous, moi je trouve ça, je sais pas comment dire...

Alors qu'une fille qui dort, c'est touchant et beau. Déjà une fille qui dort, c'est une fille qui ne parle pas. Vous m'excuserez cette goujaterie mais c'est un fait. Avoir à ses côtés une fille qui ne vous parle pas, ou pire, qui veut que vous parliez, est un phénomène apaisant proche du nirvana. Et puis, on imagine ce qu'elle pense, ce à quoi elle rêve à cet instant. Des fois, elle grogne, elle gémit, elle ouvre la bouche sans qu'aucun son ne sorte. Et puis je vous ai menti, j'ai connu une fille qui parlait pendant son sommeil et une autre qui grinçait des dents dans un son strident et caverneux très particulier. Voir une amie dormir. Voir son amante dormir. Face à un corps nu étendu, le mâle aura tendance à vouloir profiter de la situation en se risquant à des caresses plus ou moins appuyées, plus ou moins tendancieuses. Certaines adorent et se réveillent pleines de sourires et de désirs, la plupart grommèlent et se retournent dans un vocabulaire parfois grivois.

Voir une fille dormir, c'est la douceur à l'état pur. Ca donne envie de préparer des petits-déjeuners, de faire des plans pour la journée, de l'aimer beaucoup plus que quand elle est éveillée, qu'elle s'agite et vous sollicite. Une fille qui dort, c'est plein d'espoirs et de promesses. On a envie de l'accompagner dans ses rêves, de faire partie de ses fantasmes érotiques, de poser notre main dans ses cheveux. On a parfois envie qu'elle ne se réveille plus jamais mais, dans ces cas là, ça fait bien longtemps qu'on ne l'observe plus dormir. Une fille qui dort sur votre genou, ça vous rend fier, ça vous rend homme, ça vous donne envie de la protéger à tout jamais. Une fille qui dort, c'est notre éveil qui est en fleurs. Une fille qui dort, ça sent souvent bon, sauf de la bouche. Une fille nue qui dort, c'est une paire de petites fesses fraîches qui vous snobe, c'est un dos plein de promesses qui patiente et des petits seins qui vous attendent. C'est un sexe éteint et un visage fermé et neutre. Une fille qui dort, c'est un instant de bonheur qui se repose, ce sont des questions qui se fabriquent à l'intérieur, de ces interrogations dont on aura droit à son réveil. Une fille qui dort, c'est bouleversant quand un rayon de soleil vient lécher le lit comme par enchantement. Un soleil d'été qui vient illuminer une peau assoupie. Une fille qui dore.

Une fille qui dort dans tant de calme, ça vous rappelle que vous aviez fait tant de bruits justement avant qu'elle ne s'endorme. C'est la lave qui est redevenue roche. C'est le feu qui fait un somme en préservant les prochaines braises à raviver. Une fille qui dort, c'est le seul moment où je la trouve princesse. Etendue, détendue, déployée, allongée, étirée, charmeuse en ne faisant rien. Dans ces moments-là, on aurait envie de lui dire mille choses qu'on ne lui dit jamais à un autre moment. Une fille qui dort, hirsute, en marcel, avec des grosses chaussettes, plus maquillée du tout, nue ou en petit short, dans un pygama ou avec un masque sur les yeux, c'est comme ça que je les préfère. Au naturel, sans artifice, sans dorures, sans panoplie de fille. Une fille qui dort, c'est un cadeau de Morphée pour tous les hommes à qui elles en ont fait morfler.

Reste endormie, je te regarde et je t'envie, je suis là tout contre toi, à t'écouter respirer, à t'envisager, à fantasmer sur ta bouche, à préparer le pain grillé.

Une fille qui dort, c'est une très belle sieste pour l'esprit, c'est un regard sur l'infini.

Mince, tu te réveilles...

Le bitume a été dur et froid. Je me suis écrasé dessus comme une merde. Je suis tombé du quatrième ou du cinquième étage, poussé que j'ai été par une matronne. Elle m'a expulsé de son esprit avec son balai de ménagère. Elle n'a pas hésité à me soumettre au vide. Elle a agité ses bras pleins de balais dans ce couloir étroit et m'a secoué l'imaginaire. J'ai eu mal en me réceptionnant sur la joue. Non, en fait j'ai pas eu mal du tout. Mes maux étaient dans mon coeur. J'ai eu mal à l'intérieur. Mes malaises profonds sont remontés à la surface. Tous ensemble, en coalition, ils se sont donnés rendez-vous ensemble, à cet instant, juste pour me faire chier. En fait ce n'était pas du bitume, c'était du sable. Du sable blond et transparent qui coulait à travers nos doigts quand on essayait d'en soulever une poignée. Je m'y suis enfoncé, enlisé, sans pouvoir résister, sans me retenir mais ça m'a fait du bien. Un bien fou. Mes pensées sont parties ailleurs et un monde de volupté m'a envahi. Il y a avait des femmes à moitié nues qui s'aspergeaient de miel, d'autres qui s'éventaient avec des feuilles de palmier et les dernières dansaient comme des connes sur le dernier Scissors Sisters. Je me suis en allé devant tant de mauvais goût. J'ai passé des rond-points de coccinelles, des sentiers de goujons et j'ai atteint une nouvelle oasis. Une aire de parking où des androgynes portaient des shorts de vinyles rouges. Un barbecue se préparait. Des odeurs arrivaient à mes narines mais je n'arrivais pas à les identifier. Je n'avais pas faim, j'avais sommeil. Je suis tombé sur place comme anesthésié par le fumet empoisonné. J'ai commencé à rêver, un rêve horrible. Nous étions lundi matin, j'étais en complet cravate, un attaché-case à la main et j'étais perdu au milieu du parvis de la Défense. Les tours d'immeubles venaient me chatouiller en riant comme des enfants saouls à la liqueur de fraise. J'ai commencé à courir mais les rires me poursuivaient, devenaient oppressants. Un aigle m'a agrippé dans le dos et m'a soulevé dans les airs. J'ai survolé les pavés de la ville à une vitesse incroyable. Une traînée de fumée blanche se formait dans notre sillage. Nous sommes arrivés à l'océan et le rapace a lâché prise comme s'il voulait me déposer sur cette plage de galets blancs. J'ai enlevé les moustiques dans mes yeux et une sirène qui sortait des flots, s'est approché de moi. Elle était pas belle et sentait fort l'algue moisie. Je l'ai pris malgré tout contre moi, par politesse, et elle m'a embrassé. Je me suis alors rendu compte que ce n'était pas une sirène mais Mme Troubineaud, la poissonnière du petit marché de Boulogne-sur-mer. Je l'ai relâché, elle a roulé à terre comme sur une piste de bowling en plein air. Elle fulminait mais je m'en foutais. J'ai repris ma route à travers les épis de maïs. J'avais les poings fermés et je serrais les dents. Il fallait absolument que je sois rentré à la maison à temps pour l'émission de Laurence Brocolini. Des corbeaux m'ont accompagné en m'indiquant la route à suivre avec leurs doigts palmés. J'ai accéléré l'allure, le temps pressait. J'ai croisé Pénélope au croisement d'un chemin carrossable. Elle me racontait qu'elle en avait marre de Londres et que le marais poitevin était finalement l'endroit où elle rêvait de finir ces jours. Elle a commencé à me faire l'éloge du dernier album de Bob Dylan alors jai filé à toute trombe. Je klaxonnais comme un dingue pour faire s'écarter les barques et les pagodes devant moi. Puis à un moment, je me suis senti complètement claqué. J'ai fait une sieste au pied d'un phare au milieu des mouettes rieuses. Je suis tombé dans un sommeil profond. Mes érections se sont succédées grâce à un diaporama de jeunes actrices qui me montraient leurs seins mous. Je tendais les mains vers l'écran pour câliner leurs attributs mammaires mais la matronne me tapait sur les doigts avec son satané balai. Frustré mais requinqué, j'ai accompli les derniers kilomètres sur le ventre en écartant mes membres qui s'étaient vu affubler de roulettes performantes. Je suis arrivé devant mon pavillon résidentiel avec ma femme qui m'attendait sur le pas de la porte. Elle me souriait avec tendresse et m'avait préparé un cake marbré qui fumait encore. Je l'ai sniffé avec une paille et me suis affalé sur mon canapé en moleskine, me munissant de la zapette et là, le quartier a été soufflé par une explosion de gaz. J'ai volé dans les airs avec ma femme qui s'accrochait à mes chaussettes et, comme un seul homme, nous nous sommes écrasés à nouveau mais ensemble, cette fois, sur ce fameux bitume...

Les avis qu'on corde.
Les amies qu'on verge.
Les filles qu'on coure.
Les idiots qu'on fonde.
Les blés qu'on casse.
Les bêtises qu'on cède.
Les idées qu'on cerne.
Les bébés qu'on se voir.
Les contrats qu'on clure.
Les cocktails qu'on cocte.
Les clients qu'on cul rance.
Les pions qu'on damne.
Les vapeurs qu'on dense.
Les voitures qu'on duire.
Les tisus qu'on fectionne.
Le états qu'on fédère.
Les fautes qu'on fesse.
Les canards qu'on fie.
Les versions qu'on firme.
Les jouets qu'on fisque.
Les larmes qu'on fondre.
Les avis qu'on fronte.
Les bébés qu'on gèle.
Les verbes qu'on jugue.
Les territoires qu'on quérir.
Le temps qu'on sacre.
Les sexes qu'on sent.
Les étoiles qu'on stelle.
Les murs qu'on solide.
Les supermarchés qu'on somme.
Le pouvoir qu'on spire.
Les adultères qu'on se tate.
Les ignorances qu'on sterne.
Il est vraiment qu'on stipe. [yes, i'm talking about you]
Les maisons qu'on se truire.
Les cigarettes qu'on se hume.
Les maladies qu'on tamine.
Les récipients qu'on tenir.
Les chemins qu'on tinue.
Les obstacles qu'on tourne.
Le sphincter qu'on tracte.
Les passeports qu'on trolle.
Les plaies qu'on tusionne.
Les paroles qu'on verse.
Les invités qu'on vie.
Les héritages qu'on voite.
Les mariages qu'on vole.
Les spasmes qu'on vulse.
Ces salades qu'on combre...