Le printemps des poètes de la St Patrick...

Célèbrons aujourd'hui le St patron de l'Irlande à travers quelques uns de ses auteurs majeurs du XXème siècle... 

The twilight turns from amethyst

To deep and deeper blue,

The lamp fills with a pale green glow

The trees of the avenue.

The old piano plays an air,

Sedate and slow and gay;

She bends upon the yellow keys,

Her head inclines this way.

Shy thought and grave wide eyes and hands

That wander as they list -- -

The twilight turns to darker blue

With lights of amethyst.

The Twilight Turns - James Joyce, (Dublin, 1882 — Zurich, 1941)

If I make the lashes dark

And the eyes more bright

And the lips more scarlet,

Or ask if all be right

From mirror after mirror,

No vanity’s displayed:

I’m looking for the face I had

Before the world was made.

What if I look upon a man

As though on my beloved,

And my blood be cold the while

And my heart unmoved ?

Why should he think me cruel

Or that he is betrayed ?

I’d have him love the thing that was

Before the world was made.

BEFORE THE WORLD WAS MADE - William Butler Yeats, (Sandymount, Comté de Dublin, 1865 — Roquebrunne-Cap-Martin, 1939)

[traduction]

Si j’assombris mes cils

Et illumine mes yeux

Et fais mes lèvres plus écarlates,

Ou demande si tout cela est juste

De miroir en miroir,

Sans montrer de vanité :

Je cherche le visage que j’avais

Avant que le monde ne fût.

Et si je regarde un homme

Comme on regarde son aimé,

Comme si mon sang un instant se glace

Dans mon coeur immobile ?

Pourquoi penserait-il que je suis cruel

Ou qu’il soit trahi ?

J'aurais aimé le voir aimer ce qui était

Avant que le monde ne fût.

Que ferais-je sans ce monde sans visage

sans questions

où être ne dure qu'un instant où chaque instant

verse dans le vide dans l'oubli d'avoir été

sans cette onde où à la fin

corps et ombre ensemble s'engloutissent

que ferais-je sans ce silence gouffre des murmures

haletant furieux vers le secours vers l'amour

sans ce ciel qui s'élève

sur la poussière de ses lests

que ferais-je je ferais comme hier comme aujourd'hui

regardant par mon hublot si je ne suis pas seul

à errer et à virer loin de toute vie

dans un espace pantin

sans voix parmi les voix

enfermées avec moi.

Samuel Beckett, (Dublin, 1906 — Paris, 1989)  

Mais nous ne récupérons jamais notre jeunesse. L'impulsion de la joie qui bat en nous à vingt ans devient lente. Nos membres nous trahissent, nos sens se décomposent. nous devenons des marionnettes affreuses, hantées par la mémoire des passions dont nous avions trop peur, et les tentations exquises auxquelles nous n'avons pas eu le courage de nous abandonner.

Oscar Wilde, (Dublin, 1854 — Paris, 1900)