Sans blog !?!

Miss catastrophe

Elle est là, elle t'attend, tu rentreras

Chez toi les pieds devant

Elle te piste, elle te sort, elle te twiste à mort

Elle te changera de bord

Elle t'attend gare du Nord

Tu la voyais sirène, elle devient lamantin

Tu la croyais diadème, elle est collier de chien

Tu la voyais sirène, au début dans le bain

Puis la voilà murène, passés les coups de reins

Elle sanglote, elle se frotte

Et puis après, elle fait la morte

Elle agite ses breloques et de gîtes en remorques

Te creuse, te saigne, te garantit que tout baigne

Que tu es beau quand même, que tu es comme elle aime

Comment veux-tu qu'on s'aime ?

Que toi, tu vaux la peine

Elle joue la reine des pommes mais c'est la reine des teignes

Si tu lui dis "T'es bonne", elle te cogne une beigne

C'est pas la foire du trône, le lot n'est pas un peigne

Elle est là, tu la sens et tu sens que tu l'as dans le sang

Miss catastrophe

Elle est là, dans le vent, dans le sable de jardin d'enfants

Et ça tangue comme une barque

Elle te manque, elle te marque

Même ses trempes, ses tartes, même son manque de tact

Le monde est une éclipse et la ville un soupir

Tes nuits sont pleines de vices et tu voles à la tire

Le monde est une impasse sans la vue sur la mer

Cette vie au goût fadasse, tu la foutrais par terre

Des gens il y en a pléthore, mais des Miss Matamore

Ça court pas les palaces, ni les rues, ni les ports

Elle t'a laissé sur place avec le diable au corps

Elle est restée de glace quand tu hurlais à la mort

Elle était jamais jouasse et t'avais tous les torts

Elle t'a niqué ta race, mais tu la pleures encore

Elle te toise, elle te snobe, on ne te croise plus jamais sobre

Elle t'a laissé seul, seul, seul, seul sur le globe

Elle est là, tu la sens et tu sens que tu l'as dans le sang

Miss Catastrophe - Benjamin Biolay

Comme je descendais des Fleuves impassibles,

Je ne me sentis plus guidé par les haleurs :

Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles,

Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

J'étais insoucieux de tous les équipages,

Porteur de blés flamands ou de cotons anglais.

Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages,

Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.

Dans les clapotements furieux des marées,

Moi, l'autre hiver, plus sourd que les cerveaux d'enfants,

Je courus ! Et les Péninsules démarrées

N'ont pas subi tohu-bohus plus triomphants.

La tempête a béni mes éveils maritimes.

Plus léger qu'un bouchon j'ai dansé sur les flots

Qu'on appelle rouleurs éternels de victimes,

Dix nuits, sans regretter l'oeil niais des falots !

Plus douce qu'aux enfants la chair des pommes sûres,

L'eau verte pénétra ma coque de sapin

Et des taches de vins bleus et des vomissures

Me lava, dispersant gouvernail et grappin.

Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème

De la Mer, infusé d'astres, et lactescent,

Dévorant les azurs verts ; où, flottaison blême

Et ravie, un noyé pensif parfois descend ;

Où, teignant tout à coup les bleuités, délires

Et rhythmes lents sous les rutilements du jour,

Plus fortes que l'alcool, plus vastes que nos lyres,

Fermentent les rousseurs amères de l'amour !

Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes

Et les ressacs et les courants : je sais le soir,

L'Aube exaltée ainsi qu'un peuple de colombes,

Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir !

J'ai vu le soleil bas, taché d'horreurs mystiques,

Illuminant de longs figements violets,

Pareils à des acteurs de drames très antiques

Les flots roulant au loin leurs frissons de volets !

J'ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies,

Baiser montant aux yeux des mers avec lenteurs,

La circulation des sèves inouïes,

Et l'éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs !

J'ai suivi, des mois pleins, pareille aux vacheries

Hystériques, la houle à l'assaut des récifs,

Sans songer que les pieds lumineux des Maries

Pussent forcer le mufle aux Océans poussifs !

J'ai heurté, savez-vous, d'incroyables Florides

Mêlant aux fleurs des yeux de panthères à peaux

D'hommes ! Des arcs-en-ciel tendus comme des brides

Sous l'horizon des mers, à de glauques troupeaux !

J'ai vu fermenter les marais énormes, nasses

Où pourrit dans les joncs tout un Léviathan !

Des écroulements d'eaux au milieu des bonaces,

Et les lointains vers les gouffres cataractant !

Glaciers, soleils d'argent, flots nacreux, cieux de braises !

Échouages hideux au fond des golfes bruns

Où les serpents géants dévorés des punaises

Choient, des arbres tordus, avec de noirs parfums !

J'aurais voulu montrer aux enfants ces dorades

Du flot bleu, ces poissons d'or, ces poissons chantants.

- Des écumes de fleurs ont bercé mes dérades

Et d'ineffables vents m'ont ailé par instants.

Parfois, martyr lassé des pôles et des zones,

La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux

Montait vers moi ses fleurs d'ombre aux ventouses jaunes

Et je restais, ainsi qu'une femme à genoux...

Presque île, ballottant sur mes bords les querelles

Et les fientes d'oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds.

Et je voguais, lorsqu'à travers mes liens frêles

Des noyés descendaient dormir, à reculons !

Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses,

Jeté par l'ouragan dans l'éther sans oiseau,

Moi dont les Monitors et les voiliers des Hanses

N'auraient pas repêché la carcasse ivre d'eau ;

Libre, fumant, monté de brumes violettes,

Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur

Qui porte, confiture exquise aux bons poètes,

Des lichens de soleil et des morves d'azur ;

Qui courais, taché de lunules électriques,

Planche folle, escorté des hippocampes noirs,

Quand les juillets faisaient crouler à coups de triques

Les cieux ultramarins aux ardents entonnoirs ;

Moi qui tremblais, sentant geindre à cinquante lieues

Le rut des Béhémots et les Maelstroms épais,

Fileur éternel des immobilités bleues,

Je regrette l'Europe aux anciens parapets !

J'ai vu des archipels sidéraux ! et des îles

Dont les cieux délirants sont ouverts au vogueur :

- Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles,

Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Toute lune est atroce et tout soleil amer :

L'âcre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes.

Ô que ma quille éclate ! Ô que j'aille à la mer !

Si je désire une eau d'Europe, c'est la flache

Noire et froide où vers le crépuscule embaumé

Un enfant accroupi plein de tristesse, lâche

Un bateau frêle comme un papillon de mai.

Je ne puis plus, baigné de vos langueurs, ô lames,

Enlever leur sillage aux porteurs de cotons,

Ni traverser l'orgueil des drapeaux et des flammes,

Ni nager sous les yeux horribles des pontons.

Le bateau ivre - Arthur RIMBAUD (1854-1891)

Et si vous arrêtiez de critiquer une musique au bout d’une seule écoute ?

C’est donc ici qu’on écrit pour dire que l’on aime pas une musique ? Bla bla bla, j’aime pas le nouveau des Kills, bla bla je dois le dire à tout le monde. Je vous renvoie sur une citation de Trainspotting qui en dit large :

« Le monde change, la musique change, les drogues changent, même les hommes et les femmes changent. »

Et je parie qu’Elise dansera comme une folle dans une semaine sur Satellite. J’étais tout aussi sceptique qu’elle, mais au fond, elle est bien cette chanson !

Se plaindre, la passion favorite des Français. Avoir une opinion négative au bout d’une seule écoute, le principal défaut des Français.

Prenons un exemple « récent », MGMT. Une semaine après la sortie c’était « ça ressemble pas à du MGMT », « on veut du Kids v2″. Ils sont forts quand même ces Français à mettre une affiche sur un groupe avec un seul album. Et pourtant maintenant, à en croire les commentaires sur Deezer, c’est l’album du siècle. Un autre exemple ? Foals. Combien de commentaire négatif j’ai lu de leur dernier album. Je comprends vraiment pas l’envie de détruire un album parce qu’à la première écoute on ne l’aime pas.

C’est la même pour Radiohead, on nous a laissé sur un In Rainbows excellent et tout le monde se plaint parce qu’il ressemble pas du tout aux anciens. Bon certes, Thom a sans doute des tendances hipster et danse super mal, mais l’album est écoutable et il a sa place dans la plupart des iPod. Et je ne vous parle même pas des Klaxons, et pourtant maintenant tout le monde aime leur album.

C’est sûrement l’effet 2009. Les Français se mettent dans la tête que tous les nouveaux albums des groupes seront obligatoirement nuls. Muse (bon celui là est vraiment à chier), Humbug…

Alors moi, je vais faire pareil : j’ai même pas écouté un tiers de la tracklist du nouvel album des Strokes, Angles, que je sais que c’est de la merde. En même temps, après 10 fois qu’ils repoussent mois après mois la date de sortie, après le nombre d’engueulade qu’il y a eu au sein du groupe, je m’attends pas à une version 2 de Room On Fire. De toute façon, la musique ne change pas, un groupe doit toujours rester le même, hihi.

Je déconne. Si ça se trouve, ça sera vraiment cet effet-là, mais en tout cas, arrêtez de critiquer alors qu’une chanson ne vous plaît pas ou alors que vous avez écouté l’album qu’une seule fois. C’est soit vous écoutez ça, ou soit vous serez obligé de vous taper du Lady Gaga, du Ben l’Oncle Soul ou du JLO, à vous de choisir !

Bisou quand même.

Maxime M.

La grande plaine est blanche, immobile et sans voix.

Pas un bruit, pas un son ; toute vie est éteinte.

Mais on entend parfois, comme une morne plainte,

Quelque chien sans abri qui hurle au coin d'un bois.

Plus de chansons dans l'air, sous nos pieds plus de chaumes.

L'hiver s'est abattu sur toute floraison ;

Des arbres dépouillés dressent à l'horizon

Leurs squelettes blanchis ainsi que des fantômes.

La lune est large et pâle et semble se hâter.

On dirait qu'elle a froid dans le grand ciel austère.

De son morne regard elle parcourt la terre,

Et, voyant tout désert, s'empresse à nous quitter.

Et froids tombent sur nous les rayons qu'elle darde,

Fantastiques lueurs qu'elle s'en va semant ;

Et la neige s'éclaire au loin, sinistrement,

Aux étranges reflets de la clarté blafarde.

Oh ! la terrible nuit pour les petits oiseaux !

Un vent glacé frissonne et court par les allées ;

Eux, n'ayant plus l'asile ombragé des berceaux,

Ne peuvent pas dormir sur leurs pattes gelées.

Dans les grands arbres nus que couvre le verglas

Ils sont là, tout tremblants, sans rien qui les protège ;

De leur oeil inquiet ils regardent la neige,

Attendant jusqu'au jour la nuit qui ne vient pas.

Nuit de neige - Guy de MAUPASSANT (1850-1893)