Lobe de blouse...

J'ai été belle. Très belle. Des hommes m'ont aimée, m'ont suppliée, m'ont fait jouir, m'ont pleurée. Je ne pense pas en avoir aimé un seul. Avec certains je me suis sentie légère, j'ai ri, je me suis abandonnée, mais aucun, non, aucun ne m'a jamais bouleversée.

Seule la musique est parvenue à m'emporter loin, très loin, là où peu à peu je m'oubliais. Elle me libérait des chaînes qui m'encombraient et me rendaient lourde de quelque chose dont je ne réussissais pas à me dépendre. Je m'allongeais, je fermais les yeux, les notes emplissaient ma tête. Je n'étais plus une femme. Je redevenais ce que j'ai dû être les premiers jours de ma vie, un petit animal tétant la chair chaude et ronde et sucrée de sa mère. Soudain tout était simple. Je retrouvais ma mère et je rêvais que nous nous aimions.

Hier soir, Pierre qui me dit, après un long silence, sans oser me regarder : « Léa, tu devrais pleurer, craquer, je ne sais pas, moi, faire une crise de nerfs, tomber. Ils verraient combien tu souffres. Là tu ne leur montres rien, tu restes impassible, tes yeux n'expriment rien, même moi je ne te reconnais pas. »

Je l'ai dévisagé sans comprendre. La douleur, il faudrait la mettre en scène ? Il n'y aurait qu'une seule manière de souffrir ? Observe ton voisin lorsqu'il souffre, regarde comme il pleure, comme il soupire, et fais comme lui ! Montre-nous ta douleur !

Même toi, Pierre, le seul être qui me reste, tu m'abandonnes ; même toi, Pierre. Tu ne veux pas me regarder, tu me fuis, sous prétexte que je ne souffre pas comme il le faudrait ? Pierre, Pierre, j'ai peur. La solitude me ravage et je suis toujours en vie. Non pas vivante, non, vivante est plein de promesses, Léa n'est pas vivante, elle est en vie, et elle est seule, elle a perdu son enfant. Elle a l'impression d'avoir été arrachée de quelque part mais elle ne sait pas d'où.